yo no soy yo
en todos los mundos posibles

la Ley Mosaíca no sabe guardar
las formas
se queja todo el rato

ha vuelto el ruído
lo hace con ramas con un estómago a punto
purpurina en flashes

toda mi familia muere cuando te quiero
cuando no te quiero

es un huevo en la sartén a punto
de nacer ha nacido
los hijos de los hijos de los hijos de los hijos de los hijos
de padres muertos

ya no somos constelaciones
somos ahogados en el río creyéndonos vivos
somos imbéciles uno a uno
somos la parte de razón que vuelve al mundo tautología

compramos en el mercado del daño
y en el de las horas que pasan sin nombre

aproximándose
el moho taurina que todo lo insufla

está desbordándose y aún no ha llegado
a meta

la paredes se vuelven telas
y se esparcen en el agua

un caballo grande se desinfla en la orilla
se entierra, se hace fósil, muere tres veces

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nadie ladra
nadie muere
nadie se casa

nadie quiere subir a mi casa

el sol no quiere darse
por vencido

tengo un disfraz de tijera
de herida perenne en la rodilla

soy dolor de siempre
amanecer de poss-it
sudor que centrifuga

Tenemos un problema. Se nos ha ido metiendo en la cabeza. Nos sentimos obligados a reclamar libertad de acto en lo concerniente a todo lo yo. Y luego nos sentimos obligados a reclamar libertad de juicio en lo concerniente a todo lo tú. Y después nos acomodamos para intentar matar el tiempo. Y que salga lo malo y que entre lo bueno. Pero lo bueno es la obligación aparente de libertad. (-Lo hago porque quiero y a quien quiero) Obligación menos obligatoria que ninguna, porque para ser libres primero debemos conocer lo concerniente a todo lo ello. Y en eso no hay código ético que provea.
Tenemos un problema. Una población más densa que nunca reclamando algo que no entiende. Una señora mayor en la cola del super que no entiende porque es el exfoliante barato la segunda unidad a mitad de precio, y no su preciada baba de caracol.

  fumar es bonito
  los cigarrillos son cilindros
  un paquete de tabaco es geometría platónica
  un mechero siempre contendrá
  lo totémico de la llama
 
  a veces pienso que el único intermediario
  entre el mundo y yo es fumar

  para pasar las horas, los días
  para agarrarme a la realidad
  para alejarme de ella
  para participar de mi cuerpo
  para que siempre haya humo
  para estar siempre en combustión