me quiero tirar por ese balcón
 será el suicidio
 la plena aceptación de la muerte
 o el rechazo total a la vida

 es curioso
 porque todo está perfectamente
 es mi cabeza la ira

I feel so alive

 dieciocho horas de actividad al día.
 todo por amor al arte y a mí mismo.

 ya me lo dijeron:
 el camino es representación del Ur.

 ahora conmuevo el frío que hace ahí fuera.
 no dejo pez muerto en la nevera.

 mientras existo me lo pienso;
 un dentro que luego que será fuera.

 intento dejar huellas en forma
 de borbotones de sangre

 y me siento tan vivo.

Pedro Caballero: http://www.thegreatoh.com/portfolio/pedro-caballero/

                     no tiene fotos este amor
                     este amor hecho y dado
                     y tachado
                   
                     el poder egoísta
                     sólo calienta y humea

                    

 te dejaré en la cuneta, sí
 pero te enseñaré el cielo sin preservativo

 yo soy todas las manos que no viste
 tú eres el joven que no aprieta

 yo soy la cruz imberbe de la bestia
 tú eres náufrago cosmopolita
 
 te dejaré en la cuneta, sí
 pero no serás capaz de desechar
 el deseo de la piedra

 nos hemos tocado hasta los ojos
 una caravana de tácto áspero
 rumbo a los águilas abiertos

 hemos pasado la noche
 sin coincidir en las esquinas

 nos hemos girado la cabeza
 desembalado los pechos
 herido a todos los hombres
 que perdieron la fe

 ***

 sube hacia arriba el cuerpo en el bostezo
 se pierde entre la esfera y el acto

 ella era azul terciopelo, micrófono de contacto
 viajera sin viaje

 y yo fui la copa donde vertir el mundo

***

hemos nacido aunque nos
renacuajos quieren desmemoria
quieren atracción ni gravedad
aunque los
podamos acercar a nuestra cara
no podemos entrar dentro de
solo acercar nuestros cuerpos
como muebles que se apoyan
en el lento vivir de los salones

 pero solo nosotros habitamos nuestra lengua
 solo nosotros somos nosotros

 y solo nosotros somos felices

 barren las calles
 como el que unta mantequillas

 no les importa si son cabezas de mujeres o de mujeres mayores o de mujeres jóvenes
 ellos tienen porras
 y el salario para comprar sal

 hay dos personas en mi cama
 yo soy una de ellas

 la otra también

 ***

 de la esquina de mí y demigo mismo
 surge una tercera trinidad

 ahora somos multitud

 ***

 luego me reduzco a lo plural
 y me pierdo a codazos

 el yo descalifica

 

 título: a los nueve años estaba poseído por un genio
 con el que ganaba torneos de ajedrez

 me gustaría irme de pronto
 a una ciudad en la que no tener pasado
 ni futuro

 pero una vez allí pasaría el tiempo
 crecerían raíces alrededor
 y se tenderían redes

 y llegaría a comprender que ha vuelto
 a acabar otra fase

 y no sé si quiere invertir tanto tiempo
 en una conclusión tan estúpida

 la mujer del presidente
 sabe guardar las formas

 los animales saben replegarse

 y algunos hombres saben desear
 solo lo posible

 los satélites nos miran
 no dios

 tampoco hay ningun seis
 de poliestireno
 vagando cerca del sol

 y en los encuentros perdidos
 mora en sus ramas el diablo

 no quiero dudar
 quiero ser un escaparate
 que la muerte camine conmigo

 la huida de los dodos
 y los domingos de ajetreo

 y luego se irá el pan
 y se quedará la boca abierta
 sin lluvia ni campo

 jamás quiero dudarlo
 que la muerte camine conmigo
 en paralelo

 un soldado borracho saluda a su madre
 y luego le vuela la cabeza sin querer
 una niña pequeña se muere de pronto
 una alergia, un fallo respiratorio, no lo sé
 un hombre hace hipnósis a otro hombre
 en televisión, muere en directo
 la única superviviente de un barco familiar
 naufragado da a luz antes de morir
 el mago Burrus murió sepultado
 en su propia caja sepultadora
 veinticinco minutos fueron suficientes
 para matar de risa a un cincuentañero
 un jockey ganó una carrera
 en la que había muerto de camino
 a Lola Flores le hicieron un homenaje
 de su muerte, aún viva

 Claire Fisher murió de vieja
  

 hacemos el amor, no lo hacemos
 en la calle, en el autobus, en misa
 en silencio, solos, escondidos,
 en la camisa, en la boca, en el vaso
 de pie, de espaldas, dormidos

 he olvidado el cómo y el por qué
 de escribir

 escribo, no escribo
 en la calle, en el autobus, en misa
 en silencio, solos, escondidos,
 en la camisa, en la boca, en el vaso
 de pie de espaldas, dormidos

 escribo para no olvidar el cómo
 y el por qué
 pero he olvidado el cómo y el por qué
 y luego la jauría sabrá el olvido
 y me sorprenderá en misa
 dormido
 escrito
 con el amor hecho
 con la casa sin barrer
 con el gesto torcido

 y ahora he olvidado el cuándo y el dónde
 y quién y para qué
 y me sumerjo
 sin saber dónde, sin comer

 y la palabra escrita
 y la letra torcida


 mi amor 

 besarse no es beber
 no es hundir la lengua en el mar muerto
 no es mezcla ni bucle
 ni cabeza

 besarse es incomprensión
 es reducir el capricho a la saliva
 es un pacto, una lucha de culebras
 un vino barato

 porque no conozco tu lengua
 ni tu idioma
 porque no conozco tu mapa
 ni tus curvas

 porque no existo en el besarte
 existo luego sin tu sangre bombeando
 existo con tu sudor aquí
 como las cenizas de alguien en la repisa

 besarse es suicidio, masturbación cerebral
 besarse es vertedero, vertebra
 besarse es camino, impass
 besarse es cambio climático, extinción

Título: Cuerpo de tigre es arrastrado por la corriente

''En ti soy movido y en ti soy, y a ti no puedo entrar.              

Me entras y me rondas y no te siento.''              

Anselmo de Canterbury, Proslogium                

(traducción libre)                

Cada noche

bajo los mismo planetas

nos lavamos los dientes

y abrazamos nuestro cuerpo

ocho horas aproximadamente

Nos vemos a veces los perfiles

otras nos asomamos a la copa

y alguna vez compartimos 

esas horas aproximadas

otro giro tresseis
el gran faro ya no ilumina
dios está dios estilo

pierdo la factura
me vuelvo un mismo fuego
que mismo gira

bebo al koala
me lavo los diestros
salgo de fiera

Intento mantenerme al margen. Adelgazar el yo. Para ser costilla,
pluviómetro, pintalabios. Crucifijo invertido. Magazine de moda.
Colectivo. Yo lo sabemos.
Ya lo dijo Aristóteles. Todo.

Aquí doy la cara al poema.

Y luego sigo bailando.


(no he escrito en todo este tiempo, porque he estado escribiendo Santa María de lo breve,
un poemario de poesía situacionista cuyo lugar no era un blog)

yo no soy yo
en todos los mundos posibles

la Ley Mosaíca no sabe guardar
las formas
se queja todo el rato

ha vuelto el ruído
lo hace con ramas con un estómago a punto
purpurina en flashes

toda mi familia muere cuando te quiero
cuando no te quiero

es un huevo en la sartén a punto
de nacer ha nacido
los hijos de los hijos de los hijos de los hijos de los hijos
de padres muertos

ya no somos constelaciones
somos ahogados en el río creyéndonos vivos
somos imbéciles uno a uno
somos la parte de razón que vuelve al mundo tautología

compramos en el mercado del daño
y en el de las horas que pasan sin nombre

aproximándose
el moho taurina que todo lo insufla

está desbordándose y aún no ha llegado
a meta

la paredes se vuelven telas
y se esparcen en el agua

un caballo grande se desinfla en la orilla
se entierra, se hace fósil, muere tres veces

.......................................................................

nadie ladra
nadie muere
nadie se casa

nadie quiere subir a mi casa

el sol no quiere darse
por vencido

tengo un disfraz de tijera
de herida perenne en la rodilla

soy dolor de siempre
amanecer de poss-it
sudor que centrifuga

Tenemos un problema. Se nos ha ido metiendo en la cabeza. Nos sentimos obligados a reclamar libertad de acto en lo concerniente a todo lo yo. Y luego nos sentimos obligados a reclamar libertad de juicio en lo concerniente a todo lo tú. Y después nos acomodamos para intentar matar el tiempo. Y que salga lo malo y que entre lo bueno. Pero lo bueno es la obligación aparente de libertad. (-Lo hago porque quiero y a quien quiero) Obligación menos obligatoria que ninguna, porque para ser libres primero debemos conocer lo concerniente a todo lo ello. Y en eso no hay código ético que provea.
Tenemos un problema. Una población más densa que nunca reclamando algo que no entiende. Una señora mayor en la cola del super que no entiende porque es el exfoliante barato la segunda unidad a mitad de precio, y no su preciada baba de caracol.

  fumar es bonito
  los cigarrillos son cilindros
  un paquete de tabaco es geometría platónica
  un mechero siempre contendrá
  lo totémico de la llama
 
  a veces pienso que el único intermediario
  entre el mundo y yo es fumar

  para pasar las horas, los días
  para agarrarme a la realidad
  para alejarme de ella
  para participar de mi cuerpo
  para que siempre haya humo
  para estar siempre en combustión

I.
me revelo y me rebelo
no hay últimos ni primeros auxilios

no somos planetas sin esfera
somos dios y somos la bestia

no plantamos el dilema ni planteamos la semilla
solo plantamos platanos y planteamos pantanos

estamos reservados a lo desconocido
estamos insinuados a la tela

qué pasará cuando el pájaro no esté
en el nido; cuando el grajo no vuele

bajo todos estos principios
nos une un mismo final

y por qué dudas si no existes

II.
cada vez que pienso en edificios y cielo
recorto imágenes de mujeres y vestidos
una crisis de nervio y astilla
me recoje sin esquinas y carteles

podemos ser una fuente y desierto
mermelada de higos y rebaja

quiero subir el volumen y ondas
hasta que todo explote y fundición
servir al dios pagano y frenesí
no frenar nada y nadie

título: de la era de los medios a la paradoja,
fascículo tres

decir que el hombre tiende a la felicidad
es como decir que la guerra tiende a la victoria
o la enfermedad a la cura

decimos que el hombre tiende a la felicidad
para no encerrarnos en la despensa del odio
para no dejar que el espacio entre un segundo
y otro nos vuelva definitivamente locos

la vida es cantarle al pájaro de la mañana
dejar tu olor en el tiempo, sentarse de espaldas
solo es besarse, solo una línea de puntos

y aquí no gana nadie

Bosque, Violeta Niebla: http://violetaniebla.tumblr.com/

Nothing on heirs, nothing on dogs.

Siguiendo con el estricto orden cronológico:

Nothing on heirs, nothing on dogs (Ayto. de Málaga, col. Monosabio, Málaga, 2010)

 https://docs.google.com/viewer?a=v&pid=sites&srcid=ZGVmYXVsdGRvbWFpbnxhbGVqYW5kcm9yb2JsZXNwb2VtYXJpb3N8Z3g6M2ExYzc2YTg3NTljZThiNw

Esvástica

He decidido poner a disposición del blog los poemarios que he escrito en este tiempo.
Empezaré casi por el principio.

Esvástica
(Mención de honor en el certamen malagacrea 2010)

https://docs.google.com/viewer?a=v&pid=sites&srcid=ZGVmYXVsdGRvbWFpbnxhbGVqYW5kcm9yb2JsZXNwb2VtYXJpb3N8Z3g6N2JiZGY1YTdlNzc2NTJhZg

título: erótica de la destrucción del ego occidental

imagino que será grave, pero no tengo seguro médico

 no tengo ninguna teoría
 no tengo ninguna excusa
 no tengo inconvenientes
 no tengo interés y
 no tengo intereses a cotizar
 no tengo otra alternativa
 no tengo un poquito de sal
 no tengo huevos
 no tengo ni idea
 no tengo cambio
 no tengo tiempo
 no tengo nada que perder

 no tengo más que este segundo y ya
 no lo tengo

 título: la palabra mundo no debe relacionarse con la palabra dirección

no me importa lo que digan, sé que no es cierto

 I.
 es indudable que tengo hambre
 pero me resisto a arrastrar un bulo alimenticio
 hacía lo hondo de mi cuerpo
 como si fuera cartón

 ahora, tras remover toda la mierda
 del retrete, alimentar los pájaros
 es como arrastrar cartón hacia lo hondo
 de una nave en el extrarradio


 II.
 es díficil creer en la salvación o en el buen salvaje
 en la unidad política, en los paraísos artificiales
 en el sueño de la razón, en el amor humano
 en los animales estúpidos o en los inteligentes

 las tres hijas del pescador anticiparon la sequía
 y luego murieron de hambre a la orilla del río

 si creyese en los pájaros de la discordia
 podría escribir como Borroughs
 pero a mí alrededor sólo hay aves parabólicas
 que a veces acierto a ver sin pico

Jorge y yo

Jorge y yo en la oscuridad planteando como escapar

hoy descubro que la cuerda es muy pequeña y nunca pudo ser

escondite tan seguro como Jorge me hizo creer

y mi ADN al filo de la boca
y el terrorismo al filo del cráneo
y la herida que se abre y se cierra
como el sexo que nadie quiere
y acaba rodado

así se hilvanan las dos aguas
de Mesopotamía, así el hombre
se vuelve lobo, solitario y pero
imaginario y contra

ahora tengo el corazón en la mano
como si fuera Hamlet o Hitler
como si fuera Hamlet y Hitler

esto no es un poema esto es lágrimas
en forma de letra, de paloma rota

la justicia ciega y puesta de opio

                            

título: de la era de los medios a la paradoja,

fascículo dos

el mundo podría haber sido otro mundo
alemania podría haber sido conquistada
tu padre podría haberse dedicado a otra cosa
podrías haber querido a otro hombre
podrías haber llorado por otras quimeras
podrías haberte muerto ya
de un suicidio en la cabeza

podrías haber acabado en un kleenex
o entre matojos prehistóricos
o sin idioma
o sin iPod

así que por favor
deja de actuar como si no lo supieras
y apaga el televisor

estiman oportuna su falta de apetito
fuman en cajetillas de veinte
hacen el amor como aval ante los días
no siguen el ritmo, no afirman el deterioro

romperán vasos para escribir poemas
romperán caras para escribir epitafios

 han aparecido coches aplastados
 debajo de tu casa

 ahora ya no podrás pisar el barro

 sólo te queda tu jersey de lana
 en forma de víscera

título: de la era de los medios a la paradoja,
fascículo uno

 seamos sinceros

 la vida de un roedor no tiene sentido

 a los ojos de un buitre

 seamos sinceros

 la vida de un sueco no tiene sentido

 a los ojos de un etíope

 seamos sinceros

 nuestra vida no tiene sentido

 a los ojos de lo demás

título: tachar los días del calendario no es sexy

tus rodillas apuntan hacia dentro
la boa de pelo muerto y tú tampoco
sonríes

miras desde el fonfo de la luz
como Caravaggio

tendrás demasiado tiempo
para hacerte la muerte, la opaca
después

no quiero ver más
tus codos en la entropia del zigzag

Título: Una gaviota ha tirado el pararrayos por el patio

empiezo a tener una vida normal
principalmente porque quiero llevar una vida normal
principalmente porque no quiero llevar una vida normal

I
después de un baño precipitado
la lubina se pone el anzuelo en la boca
y se mete en la bolsa al paso de las botas
luego le quitan la ropa
se queda la lubina con sus tripas y su canto

el pescador no tiene fortuna
sus cuatro hijas ya no pueden ver el futuro


II
el pescador amasa el barro con sus botas
de viaje para arriba y para abajo

amasa el río con su barca
de viaje para arriba y para abajo

amasa el cuerpo de su mujer
de viaje para arriba y para abajo

aunque yo no quiera  / se subió la falda

renuncio / como suben los impuestos

a ti, a los tiros, a las tilas /

dormiré de día  /  me soñaste con tinajas

    / rodeé la calle para verte la espalda

aunque yo no quiera

sigo bebiendo  / pero ya no estabas

de la lluvia, de tus sobacos  / sólo tu sudor

de las sombras / en forma de sombra

aunque tú me quieras / cortaron las lilas

ya no quiero cantar más / al ritmo de avispas tartamudas

quiero hacerle los coros

a mis pasos / tu puta estampa me persigue

 el perro ha abierto el paquete
 y está rompiendo la cáscara del cacahuete

 cinco calles bailar con una cesta de jerbos

 ahora quiero otro cacahuete
 los automóviles son órganos intercambiables

Entonces Adán y Eva fue la primera muda
   Cleopatra peluca antes de esa fecha, sin Julio César
   a continuación, Turquía y el Imperio Romano en la conquista
   Hobbes no Locke
   a continuación, los trabajadores bajo el puente
   Eva Braun le preguntó: ¿Acaso el mundo o yo?
   Jefferson entonces airplaine y el conejo blanco
   Azul intenso, después de ganar el juego
   a continuación, una chica con un televisor
   y ahora, Angela Merkel, y los supermercados

 (Y esto es el poema anterior traducido por el traductor de google, 

 primero al inglés, y luego de nuevo al español. Y obviamente, las

 habilidades poéticas del traductor de google son mucho más altas

 que las mías)

entonces fue primero Adán y Eva sin palabras
 luego Cleopatra sin peluca ante Julio Cesar
 luego Turquía y el Imperio Romano en la conquista
 luego Hobbes sin Locke
 luego los obreros bajo el puente
 luego Eva Braun preguntando: ¿El mundo o yo?
 luego Jefferson Airplaine y el conejo blanco
 luego Deep blue ganando la partida
 luego una niña con un televisor
 y ahora Ángela Merkel y los supermercados

 volví del eucalipto
 y ya no estaba ni mi madre ni mi cama
 ni el vértigo de verte ni el tictac de no verte
 ni el golpe en la cara ni el golpe en los huesos
 ni Dios ni tú

y ahora aquí
atado a las cruces del mar
con todas las islas desaparecidas

abrazo agua
el frío frac de los animales marinos

el té a punto mi señora
ya he recogido las habitaciones y limpiado
a los mayores

y ahora aquí
cuando mi cabeza ya no puede sostener
todas las aguas

con el chirrío seco
de las placas tectónicas

y tú que amabas a todos los hombres

y tú que tratabas a las paredes 

como si hubiese una ley corporal 

que provocase la moral

y yo que nunca supe amar a nadie 

sin irme a los extremos

y yo que pienso que sin paredes

no habría espacio que preservar

y tú que no te duele el vacío tras el golpe

que solo te duele el golpe

y yo que busco el golpe para no pensar en el vacío

y tú que podías creer en la humanidad

y yo que se me murieron los hombres encima

cuando aún no había vivido las plagas

y tú que siempre tienes un concepto en el que respaldarte para no caerte al vacío del 

verso

por sí solo sin nada que nos acompañe

y yo que perdí mi creencia injustificada

y yo que me encontré en la pérdida

y tú que tienes fe en los colores

y tú que te crees mi fe en las flores

y tú que te crees mi amor hacia los hombres

y tú que me ves como si quisieras que me vieras

y tú que me llamas como si tuviera nombres

y tú que me cantas cuando yo me apago

y yo que me apago cuando nadie me canta

y todos ellos que no tienen

que tienen

que no pueden

que pueden

y esta bola enferma que gira y gira

hacia reciclar su futuro en presente

hasta que pueda

y luego tú
te irás como ese cigarrillo

y esa espalda que me da luz directa se irá también
y la piel de los peces del mar
y mi cara frente al espejo
y tu cicatriz del cuello

me da miedo

esta ontología a medias

y es que 

ahora tengo los elementos para liarme un cigarrillo

ahora tengo el cigarrillo

ahora me fumo el cigarrillo

y a la gente le parece normal

y a la gente no le parece normal

que esto me quite el sueño

 en la cocina está hirviendo
 una larva de tres ojos
 en un cazo

 los periódicos quieren que le des tu corazón a otra persona

 inevitablemente
 en la ebullición seca
 la larva ha dejado de llorar

mi gato acaba de tirarse por la ventana
los gatos no tienen vértigo

un acordeón con forma de rebaja china
me está cogiendo los huevos
el pan de sus hijos gatos cinco plantas
abajo

espero que nadie me diga nada de siete vidas
o de que los gatos caen de pie

porque no lo parece

 me resbala la certeza por toda la misma boca
 he desecho la maleta y rebobinado nuestros gritos
 ahora tengo el poder de los perros en la mano
 maldito amuleto nos eleve al otro lado toda la gloria

 al otro lado eso mismo
 antenas, vallas publicitarias
 heineken, mahou
 camel

 guardia civil, plutonio

 niños que no entenderán el concepto

 esta es mi cara de lágrima
 mi cara arrugada y mojada de lágrima
 toma mi cuerpo desnudo y deshazlo como una hoja seca
 toma mi cerebro de lágrima y dale opiaceos
 toma mi cáncer de estómago y digiéreme como un abrazo
 toma mis recuerdos, todos los techos, todos los cuerpos
 toma de mi fuente, y seamos una fuente ni viva ni muerta
 toma la sangre de mi frente
 toma mi cuerpo entre tu tierra
 toma mi virginidad profunda y vacía

esta es mi raíz
aquí tienes la casa de muñecas
y aquí el circo de los nativos
aquí tienes el dolor de unonoventa para uno
aquí tienes la polilla ciega
aquí tienes el painkiller
aquí tienes lo que me queda en las tripas
y mis pelos cortados
y mis heces

ahora bórrame todo

 que todos nos hagamos crisálida
 a la vez, eso quiero
 que luego tú seas una mariposa
 y tú una torre de electricidad
 y tú un charco
 y tú una montaña

 y que nadie vuelva a atreverse
 a la palabra

 en la casa de olaya-ya
 risas música y champagne
 nos hacemos el loco
 nos reímos de los secos

 en la casa de olaya-ya
 leyendas urbanas sin jazz
 planeando por los bares
 eligiendo hospitales

 llega el streptease
 llega el vestido verde
 llega el confeti
 llega la fiebre

el sol halógeno quemando mi piel de nuevo
en esta habitación de hotel de mi casa
al fondo de la piel encontré la noche

he  vendido tus labios de un tiro en la rodilla
una granada de mano acariciando tu pierna
con mi mano de granada acariciando tus ojos

ahora nos llamamos Lucía y Javier, ahora nos
llamamos Mickey y Mouse, ahora nos llamamos
pero nadie oye

 para el olor del pan
 tu boca
 para el jazmin de la calle
 tu pelo

 tu espalda
 contra el mundo
 como el primer paso del silencio

 rompo el cacahuete
 me lo como
 me como la sangre de la piel seca
 me como las fibras de su espesor blanco

mastico
sin rezar siquiera

no pidas perdón
somos pájaros, no somos personas

no somos pájaros, ahora somos barbra streisand
te voy informando de los cambios

ahora no somos barbra streisen, somos monociclos

ya no somos monociclos, no somos
ahora estoy delante de ti

 del abrevadero
 las niñas perdidas con pistolas
 con p de plañidera

 de la náusea redonda
 a la habitación de tus noches

 cuervos a cada hora

 una bala sola podrá matarte
 no habrá lugar para la nostalgia
 ni para sus movimientos de cintura
 nunca más
 ni para los domingos
 ni para el resfriado
 no habrá lugar para nada ya
 ni para nadie
 ni para el ateísmo


como estrellar un ordenador en el suelo
como acostar al caballo calvo
como darle de doler a tus hijos
como clavar la mirada y perder la conciencia de mirar
como desactivar tus piernas
como perder la cabeza
como no gritar en la noche
como un jinete despacio y quieto

así vendrán los poderosos
así se desvanecerán las espadas
así se calmará tu cáncer
así se morirá tu madre

sola

como una pistola sin retroceso

 amanece vertical
 en tu espalda florero roto
 cabalga fresca sobre montañas

 que me duela la boca sin tu saliva
 que me llene de flores la garganta
 que me pudra muerto y solo

 pero que cada día me amanezca
 en la tumba sin venda

 he abierto la mano en los ojos
 y he jugado con el agua que te compone
 como sacar una bolsa del río
 así tu pupila

 llena de rojo amor resbaladizo

 te gusta el golpe
 te excita la caída

 mi sucia desnudez contra tu cruz

 te gusta el sol
 te excita la lluvia

 no llames a la puerta

Retrato de los pliegues del mar

se recoje el pelo
ligeramente

sus brazos son antílopes
sus codos puertas abiertas
su boca buzón esperando noticias 

subirá hacia dentro
calmará la lavadora
detendrá el tiempo

y luego se deshará con cada pausa
como la publicidad inteligente

 

Acababa de poner un trozo de pan a tostar. Le dolía la cabeza. Nadie había tocado a la puerta. Quiero ver el mar. No quiero caras tristes esta noche, esta noche no. La cocina estaba sucia. La cocina está sucia. Aún están ahí las copas del otro día. ¿Cuántos cigarros me fumé anoche? Tengo la garganta como para cantar hoy. Nubes y más nubes. Quiero oír el disco de Sinatra que me regaló papá. Vor a ponerlo. El sonido de pasos destartalados por el pasillo. Pensé que estaba aquí. Pasos destartalados en el sentido contrario. ¿Dónde coño estará la taza que me regaló aquel tipo? Humo. Huele mal, ¿y esto?

Un coffe late. Dos tostadas. La gente me mira. Siempre me mira. Creo que quieren que me suba a la mesa. O algo. Menuda mierda de café. La gente me mira porque soy guapa. Porque tengo talento. 

Me vuelve a latir el corazón. Hacía días que pensaba que estaba muerta.

Creo que voy a estallar, es el momento más feliz de mi vida. Todo está funcionando, y este vestido es tan bonito. La vida se precipita y tú quieres que se engalope. Hay que sentirse bien. Con lo que haces. Hacerlo. El tacto del nylon bajo los pechos. Algo de sol sobre la cara de la gente. Un poco de brisa, la justa. Fruta en la calle. Dos jodidos abuelos se pasean de la mano, sonriendo. Caballos suaves al atardecer. Vamos a brindar por mi silencio.

traumatizados por la guerra
el cronómetro del estómago
el microondas y los cuervos

las cucharas en la mesa
el hipo de la puerta

trapos de colores

culebras y sacos de centeno
con agujeros

amarillo, joder