Mis ojos no se cierran, no se abren

No tengo hambre.
No me duele ninguna parte del cuerpo.

Y aún así, algo me incita
a la lujuria de la gula.
A la avaricia de la pereza.

Será que los pecados
vienen en dosis dobles.

Será el insomnio
del profeta ateo.

Una piedra golpea una cara, una espalda

No dormirán más 

sobre sus caballos quietos.

No señalarán al cielo

con la llama en el dedo.

No se quemarán 

los pájaros del paraíso.

El escorpión no avisa

del veneno de los días.

Los fogosos no piensan

en la venida del incendio.

Los cangrejos no anuncian

los vaivenes de las mareas.

Tú que rompes las olas

y calmas las tormentas

traes el silencio del diluvio.

Mirar fijamente a la luna

La luna llena
y nosotros vacíos,
cubiertos de sombras.

Durmiendo en las mismas camas.
Adorando a los mismos dioses.
A ninguno.
Amando a otros hombres
como aves de paso.
Viéndonos en otros ojos,
cegándonos de otras cegueras.

La luna está llena doce
veces al año. La luna nueva
lo destruye todo.

Nos inundan ríos por atravesar.
Nos descose una hebra que une.
A nadie.
Nos trocean el cuerpo entero,
como carniceros del hambre.
Mirándonos con otras caras,
tocándonos con otras manos.

La luna llena,
y nosotros mirándola,
dispersos por el mundo.

Ríos por atravesar

Siento el espacio que sobra
en la almohada,
debajo de la sábana,
en la cama entera.

Siento el espacio que sobra
en la bañera,
en la piscina,
en el mar entero.

Siento el espacio que sobra
a tu lado en el sofá,
en el retrato descentrado,
en nuestras caras.

Una hebra que une

tú que deseaste del árbol sus frutos
tú que deseaste del paraíso el pecado

tú que sobrevolaste
el mar sin queroseno
el amerizaje fatal

tú que fuiste revolcado
por las mareas
y las turbulencias

tú que regaste
las flores del mal
las nocturnas aves

ahora vuelvo de volar
vuelvo de volver

vuelvo al deseo insoportable

No hay dios en tu ermita, las joyas han perdido su presencia

Hago de mi cuerpo refugio
para las bombas nucleares,

pero sé que lo sabes,
puedo detectar metales.

Radiografío nuestros abrazos,
los ocho brazos del pulpo.

Nos besamos en las encías del mar,
en la comisura de la última ola.

Me cubre de cobre la cobra,
la cebra de la amnesia.

Cuando escribo, con frecuencia, aparece la segunda persona, el tercer hombre, la idea de sombra

Te visualizo entre los ojos
como un hueso de aguacate,
aprieto los planetas
que se me plantaron,
frunzo el ceño,
trenzo la leña.

Y ahí estás tú,
recto como un tronco de palmera,
con una vara en la mano
y en la otra desnudo.

Me parpadeo,
me mareo en tu imagen codificada
como un beso secreto en la mejilla
antes de irse por la mañana.

Me cuelgo del árbol que me salió
del entrecejo fruncido de trenzas
y me dejo esperar por el futuro.

Te me presentas cada noche
con los porcentajes de la luna
que me hizo doblar el poblado.

Me cruzo con todas las segundas
personas en los mismos puentes.

Todos tienen la misma sombra
que me colma de colmo la calma
que me cubre de cobre la cobra.

Todo lo que está vivo, sea cual sea su concepto de vida, está ligado al concepto de salud

sueña conmigo
sueña a mi lado

como si nos mirasen
todos los espejos
del mundo

Observo el mapa con la tranquilidad de conocer la ciudad y todos sus callejones

[Poema no lineal: no hay ningún orden entre las cuatro estrofas, puedes leerlas a tu libre voluntad]

Llegados a este punto
una manada de tigres podría
despedazar carne entre
los columpios de mis costillas.

Podría crecer como las estrellas
de mar o la hidra del lago:
con la higiene del bisturí
separando las malas hierbas.

Llegados a este punto
podría profetizar el reino
de la tierra en los cielos
contaminados de queroseno.

Podría cortar los hilos
que cosen la piel al tórax,
la emergencia de la imagen
de la ninfa voladora.

La cuestión no es si podrías acostumbrarte a esto, la cuestión es si quieres hacerlo

I. Previsión de daños posibles

Te lo pueden indicar las señales

de las carreteras.

Te lo puede anunciar la virgen

por televisión.

Te pueden llegar flashes de la luz

que nos iluminó.

Puedes nadar en un mar de símbolos

y morir ahogado.

Puedes soñar con los jardines 

que no recorriste.

Puedes colgarte en la cruz

de los caminos

y esperar.

Y repensar el pensamiento

que atraviesa la carne

como una bala:

podrás ver los estragos

del fuego cruzado.

II. Previsión meteorológica

Recibe la crecida. 

No pongas presa

a las inundaciones.

Las vías del poder

son más estrechas 

que las del querer.

Mirar fijamente al sol produce lágrimas, daños permanentes e incluso ceguera

[Poema no lineal: no hay ningún orden entre las cuatro estrofas, puedes leerlas a tu libre voluntad]

Te asomas por la puerta blanca.
Tu mano es una garra de águila.
Arañas sin prisas la capa
de pintura dejando un triple surco.

Aprendiste demasiado pronto
a embarazar el silencio con gemido
de tenebrosas aves, de cuervos
cegados por el sol.

Te asomas por la puerta blanca.
Un halo te rodea, halcón alado.
Ostentas el disco solar
que deja estelas en la retina.

Aprendiste demasiado pronto
a ser de la negra noche
las nocturnas aves, del búho
la videncia ciega.

La paciencia del sismógrafo

escala de richter

Te despides con un abrazo sísmico. Búscame mañana 

entre los escombros.

(Isabel Bono, Hielo seco)

I. EL PRIMER TEMBLOR

Donde hubo una naturaleza incontrolable,

done hubo una selva de insectos y carcoma,

donde hubo árboles que sobrevivieron al roce,

donde hubo vacas sagradas sangrantes,

donde comenzó el primer estigma,

y se abrió un agujero negro en los cielos.

Allí, donde crecieron la hiedras a las que

llamamos los muros de nuestra casa.

Donde nacieron los hijos que no tuvimos,

y murieron los padres que no nos tuvieron.

Allí, donde criamos a los animales que

llamamos nuestros herederos. 

II. EL SEGUNDO ENTORNO

El paisaje doble se refleja

en cristales que se van a romper

en sombras que proyectan

bombillas a punto de fundido.

Todos nosotros agazapados

en el estómago de la gran máquina,

en la maqueta hiperrealista 

de la arquitectura imaginaria.

Todos nosotros a escala,

esperando la llegada de la criba,

el tambaleo del descarte progresivo,

el siguiente nivel de la escala de Richter.

III. EL TERCER TRUENO

Hay un obelisco en el desierto

erguido sobre arenas movedizas.

Con cada terremoto se hunde

como un puñal en la carne.

Recorres con camellos 

la tela dorada de mi cuerpo.

Con dromedarios sin andrómeda

descubres lo real del espejismo. 

Hay un obelisco que refleja

la luz del eclipse en la cúspide. 

Con cada fuego se incendia

como una antorcha en el pecho.

La mujer de los sueños me dice que todo va sobre ruedas

Cuatro angelitos tiene mi cama,
cuatro angelitos me acompañan.

Como una dolorosa cruzando
la calle a hombros de los hombres.

Velan por nosotros, encienden
velas que desvelan a los faraones.

Repelen al monstruo que mata
a los niños que no pueden dormir.

El espacio se expande en el nuevo
templo de los sarcófagos abiertos.

El tiempo se contrae en la antigua
iglesia de los santos cristos muertos.

Nos vamos de nuestros cuerpos, somos profetas en tierra ajena

He rebobinado nuestros gritos,
he radiografiado nuestros abrazos,

algo está mal.

El mar en calma no trae peces muertos

Acampan a los pies de la cama,

a las faldas de los montes, 

a los vuelos de las bandadas,

a las cabezas del ganado.

Los ángeles volantes de los vestidos,

los árboles germinados de los desnudos,

los hombres que cruzaron los puentes

con animales muertos a las espaldas.

Los que entornan las puertas del tiempo

sin cerrarlas; los que traen una luna

llena y otra vacía; los que no doblan

las campanas ante el ataque del enemigo.

Hubo hombres que desearon

el fuego sin quemarse; gran virtud

la del lejano viajero que nunca

quiere regresar a la misma boca.

Hay tres mujeres bailando entre las cruces del monte Gólgota

Cuando bailas cangrejos

en las mareas del futuro.

Cuando bailas cebras

en las mareas del pasado.

Eres tú en todos los tiempos.

Cuando bailas campanas

al ritmo de los monasterios.

Cuando bailas incensarios

al ritmo de las ermitas.

Eres tú en todas las religiones.

Aunque baile el equilibrio

de las balanzas inestables,

aunque baile el contenido

de los vasos comunicantes.

Eres tú en todas las medidas.

Cuando bailas no hay dobles,

más que en los espejos

o en las sombras pero

no son más que ecos.

Eres tú en todos los nombres.

https://www.youtube.com/watch?v=ooXRjqeJMIg

 

Ninguna norma amalgama mi esquema rimático porque ninguna norma amalgama mis emociones

Con la ayuda de la luz del gran rayo,
con la piel de los grandes animales que no murieron en el deshielo,
con los ojos de los videntes que fueron martirizados,
con el retroceso diario de los calendarios invertidos,
he podido olvidar.

Los días en los que la luna os hacía grandes,
lo que os iluminaba la cara cuando sacabais los dientes,
los animales pequeños que no paraban de emigrar y de crear nuevos poblados,
los ojos que nos mirábamos ocupando espacios,
he podido recordar.

He podido matar a la bestia de los rencores,
con agravios de monedas que brillaron
he podido cegar los ojos de las medusas,
con la espada de todos los sanjorges,
he podido vencer.

La doble sombra de los que murieron en el río,
la cara oculta de los que blasfemaron sobre la palabra,
las lunas que pasaron los lobos solitarios esperando la batalla,
los días y los dioses de noche con las esquinas invertidas,
he podido sentir,

un dolor en el pecho,
un sueño premonitorio
del pasado que vaiviene,
el recuerdo de estar vivo:
he podido regresar.

Si la luna es de Lorca, que no salga nunca más

Toda luna oculta su peligro.

La luna creciente y su anhelo.

La luna llena y sus toros.

La luna blanca y su plenitud.

La luna roja de sangre.

La luna menguante de la lejanía.

La luna negra de la muerte.

La luna nueva de la amnesia.

El negativo y sus copias, el proceso de revelado

''Y nuestros rostros,

 mi vida,

breves como fotos'' 

John Berger

·

Me nombras en otros rostros,

me tocas en otros cuerpos.

Llegamos a ser los mismos.

Tu boca en bucle que me habla,

que me besa, que me quiere,

que me aleja y me dispara.

Pero son las mismas bocas

en otras palabras; las mismas 

palabras en otras bocas.

Pero mi cuerpo ya no es 

el mismo, ya no está unido

al nombre de tu rostro.

La luz conecta la doble piel de los mares

Te asusta el fondo del mar,

el suelo de los animales submarinos,

el abrazo de la medusa.

Te asustan mis brazos

en forma de salvavidas,

mi mirada subacuática.

Te asusta el vaivén

de los barcos, el vértigo

de los aviones.

Te asustan las sombras

goteantes, la visión

del pez abisal.

Te asusta tu reflejo

que va y vuelve con la marea

como plagas migratorias.

Rodeamos el jardín del paraíso sin atrevernos a entrar

Las especies que superpueblan

y las especies a punto de extinción.

Los golpes que se dieron  

para despertar a las puertas.

La desbandada de las aves 

parabólicas y sus vaivenes.

El hombre que cabalga solo

con la silueta de su sombra.

Hay una herida en mitad

del bosque, de la noche.

Intentas apartar la mirada

   del costillar entre las ramas.

Dejo una cicatriz alrededor

de tu cuello amedrantado.

Hoy es el cumpleaños de mi prima Margarita

Los árboles hablan

por debajo del suelo.

El bosque de los robles,

la sombra de los dobles.

Me miras como Midas,

Dánae sin ave ni lluvia.

Tuyo es el fruto y la bestia,

el vientre de la manzana.

Tuyo es el silencio del robledal

y el mundo entre en las ramas.

Hay días que me despierto con la cabeza de otro

Hace demasiado tiempo
que no te veo, pero siento
cómo te duelen las manos,
cómo te tiembla el pulso.

Doblan las campanas
anunciando un vórtice.

Hace demasiado tiempo
que no te abrazo, pero siento
tu respiración enjaulada,
los perros esperando.

Aunque te tapes la boca
para no gritar.

Hace demasiado tiempo
que cerraste las puertas
del templo, que te pusiste
de espaldas al misterio.

Aunque te tapes los oídos
para no oír los salmos.

Hace demasiado tiempo

desde que tú eres otro.

Suena la alarma, pero algo me ata a la cama, algo se sienta en mi vientre

Cuando duermo
viajo a territorios aún
desconocidos.

No soy Colón.
No soy ninguno
de sus tres barcos.

Soy el nosotros
que ya no se puede
nombrar con la boca.

Soy al que olvidé,
al que maté y al que
encendí velas.

Cuando duermo
soy el guía pagano
de la religión enemiga.

.

Todos los años me llega la misma carta, solo cambia la fecha del remitente

Me persiguen
hombres con máscaras,
muertos a caballo.

Hombres de otros tiempos.

Les hago señas reflejando
el sol en el retrovisor.
Les ruego que se vayan.

Les digo que yo ya no soy yo.

Y entonces se van. Y entonces,
me vuelvo. Y entonces, les grito
a las espaldas, que sigo siendo yo.

Les grito que estoy vivo.

Les digo que ya no vienen
los pájaros que se fueron.
Que ya se rompió el cántaro.

Les grito que estoy solo.

Les grito que la bestia ha muerto,
y con ella la mitad de mí. El doble
poblado con sus gentes repetidas.

De vuelta: las aguas revueltas.

Me persiguen
hombres con máscaras,
atareados de estigmas.

Los arboles que nacen fuera del bosque crecen torcidos

Tu padre tampoco
volverá de la guerra.
No lloraremos
abrazándoles.
Ellos ya no existen.

Sonríe, haz desaparecer lo cotidiano

Te veo dentro de la foto,
tu sonrisa ya no es la misma.

No pones la boca
del mismo modo.

Hay un doble de ti
que a veces se despierta
en tu boca riendo.

En tu boca reída.

Que a veces se sienta
en tu cama, que te toca.

Es tu extraño,
tu doble ruina.

Retrato con la boca borrosa

En el poblado doble
están los hijos que no tuviste,
están todas las versiones de ti
esperándote.

Con cuchillos.

Para hacerte el amor.

En el poblado doble
todos son tigres, todos
tienen dientes, todos
comen.

Con cuchillos.

En el poblado doble
está tu madre con el plato
en la mesa, los amantes que
no te amaron.

Esperándote.

Psicopombo

Los buitres, las golondrinas y los cuervos

vuelan juntos atravesando el río.

Entran en casas de ventanas abiertas,

ahogan a recién nacidos en palanganas.

Todo lo que pisan huele a enfermedad,

todo lo que tocan da señales al pararrayos.

Entran en cuerpos de heridas abiertas,

pican y carcomen las deshoras perdidas.

Adiós a los pájaros que vinieron,

a los que no cantaron en la mañana.

Todos intentan hacer un hueco en sus agendas para estar presentes

Suenan las campanas de la iglesia,
hay mujeres llevando carros.

Dios se hace carne en la misa.

Solo hay un coche en la carretera, pero todos los semáforos están en rojo

Las tiendas están cerradas,
las luces de las casas apagadas.

Los perros no ladran.

Parece que va a llover pero no llueve

El hombre que gira las esquinas,
el hombre que cruza los puentes.

El hombre que cabalga solo.

Las serpientes aladas: I. Las aves ciegas

Los murciélagos 

son ángeles mamíferos,

nocturnos y ciegos.

Sobrevuelan las copas

del árbol y sus frutos,

observan con la boca.

Su casa es una cueva

donde soportar la luz

del día, y los graznidos .

No son halcones 

de cielo raso, ni búhos

que ululan el futuro.

No son aves migratorias,

ni tampoco son

las aves del paraíso.

El mundo visto aéreo,

volando al revés.

La tierra es el cielo

donde caer.

Las serpientes aladas: II. Los aviones averiados

Yo mismo cogí la pala 

y empecé a trazar surcos.

Yo mismo diseñé los muros

del laberinto y su minotauro.

La serpiente, muda continua,

deja su piel cadáver en forma

de señales. El hilo de Ariadna.

Ahora la bestia me persigue

y me ronda por las esquinas.

Aunque alcemos el vuelo 

moriremos en alta mar.

La serpiente alada no repta,

sino que duerme enroscada,

muda continua. Kundalini.

Los aviones no funcionan

para parar esta distancia.

Los kilómetros retorcidos

como un laberinto intestinal. 

Las serpientes aladas: III. El Ángel Caído

Cruzamos los cielos 

como compañías aéreas que van y vuelven,

como aves migratorias que van a morir.

Aunque se apague 

la hoguera olímpica, el fuego prometeico,

la llama del gran faro, atravesamos la noche.

El Ángel Caído

levanta su vara contra 

los oscuros. La diosa Kali

destruye la oscuridad

con oscuridad.

El Ángel Caído 

me eleva a los cielos

de queroseno. Cruzamos

la piel de los mares

de la profecía.

El cristo invertido,

el mesías de la carne, la virgen de la bestia,

los fuegos que nos incendian por dentro. 

Como serpientes aladas

que van a morder la manzana voladora,

la raíz del desconocimiento, lo que nos amnesia. 

Los vaivenes opuestos: I. Mareas

Van y vienen las olas mareadas

con sus desechos higiénicos,

con sus animales submarinos

y su suciedad transparente.

En esta tierra me bañan aguas

lodosas que me repiten nuestros

pecados en forma de tetrabrik.

Pero van y vienen las olas,

no importan sus espectros.

La marea sobrevive a la basura.

Los vaivenes opuestos: II. Amnesia

Los vaivenes de la flora y la fauna

me hacen olvidar el sentido de las flechas,

el significado de las señales,

los caminos de regreso.

Me hacen olvidar tu sombra,

lo que sentías por mí,

el lado oculto de la luna.

Me hacen olvidar el agujero,

que siempre se nos llevaba.

Me hacen olvidar el dolor.

Los vaivenes opuestos: III. Mesías

Los vaivenes opuestos se atraen,
se alargan, se letargan y se latigan.
Los vaivenes opuestos se tocan
en las esquinas de sus círculos.

Nacen desnudas en el desierto,
nacen solas para ser descubiertas
por su profecía. Son poseídas.

Nacen del revés como los albinos,
sus caminos no les pertenecen.

Son cazadas por otras vidas.

Los ciclos climáticos: I. Crecida

Todo lo que hacen los pingüinos 

para poder criar sus huevos 

ante el frío de los icerbergs.

Todo lo que hacían los egipcios

para poder criar a sus hijos

ante la sequía de los desiertos.

Vienen los hipopótamos

con su ciénaga ciega.

Vienen los cangrejos

y sus cambios de marea.

Vienen los escarabajos

y su tierra de agujeros.

Vienen las cebras

de la amnesia.

Los ocho brazos 

del pulpo.

Los ciclos climáticos: II. Temporal

La lluvia viene y va 

con sus olas de frío.

Yo me dejo bailar

las aguas a fuego lento.

Tentados por la niebla,

buscan un refugio en la cima

de la montaña coronada.

Por encima de los hombres

quieren ver un cielo

de humo de bengala.

En el ojo de los huracanes

descubren la visión.

En el ojo de la tormenta

descubren la ceguera.

Los ciclos climáticos: III. Migraciones

Se van los grillos

a cualquier otro bosque.

Se van las gacelas

heridas de la autovía.

Se van los toros

que vinieron.

Se van los insectos

de los escombros.

Se van las plagas

de Egipto.

Se van los que no creyeron

en el dios opuesto, los que no

rompieron sus esquemas.

Se van los animales.

Morirán antes de llegar

a su nueva tierra.

Los buenos días: I. Los amanecidos

La madrugada rompe

la sombra y sus nuevas

sombras enraizadas. 

Vence el misterio

y sus laberintos.

·

Porque cada día

viene a por nosotros,

el sol, nos salva de

los ciclos de la luna.

·

La luz calienta 

la piel asolada

de los helados.

·

La meteorología 

de nuestros cuerpos.

·

Los amanecidos. 

Los buenos días: II. Los muertos vivientes

Los buenos días son

como irse al diablo o decir

'Jesús' tras el estornudo.

La repetición del mantra

mantenido en la boca.

·

Me dices que estás bien,

me dices que me quieres.

Me das las gracias.

·

Abre la boca muerto

viviente que la oblea

es el sol y es la luna.

·

No son buenos los días

por más que lo digas.

·

Los bucles en tu boca.

Los buenos días: III. Los resucitados

Te despertarán

las campanas del templo,

los tambores en tu puerta,

anunciando la llegada

del nuevo día.

·

Tras las tres caídas

y la espada de salomón,

alza la vista el mesías

y es cegado por el sol.

·

Los ojos visionarios

que vislumbran en la ruina

el oscuro resplandor.

·

Me dices buenos días,

con el dedo en la llaga.

·

Domingo de Resurrección.

El sexo de los ángeles: I. El Evangelio griego

El verbo se hizo carne 

y habitó entre nosotros.

El mesías se hizo carne

y nos lo comimos.

El evangelio de Mateo

me anunció el futuro.

Los profetas

del canibalismo.

El sexo de los ángeles: II. El Ángel blanco

Lleva un vestido blanco,

va perdido por los bosques.

Juega al escondite,

invisibiliza la bestia,

me espera tras las esquinas.

No sabe que es 

un falso profeta,

un ángel de la muerte.

Lleva un vestigio blanco,

va perdido por los bosques.

Su espalda es estrecha

como el horizonte

entre las copas de los árboles.

Las cuatro copas

donde verter el mundo

están sucias de ayer.

Me espera en la esquina

del precipicio, y me hace caer.

El sexo de los ángeles: III. El Ángel negro

Vino un ángel negro anunciando

una luna roja de sangre.

Sus espaldas eran anchas

como la visión periférica del cielo.

Derramó las cuatro copas

sobre mis cuatro hombres.

No trajo consigo el apocalipsis

sino las bienaventuranzas de la carne.

Cruce de caminos: I. El loco

Precisamente lo más valioso

se vuelve lo más dañino.

Del amor al odio hay

un precipicio.

Un principio

del laberinto morado.

El loco siempre se levanta

y se crece con la luna.

Siempre que cree haber

encontrado una salida,

vuelve a descifrar la trampa,

los muros del laberinto.

El loco siempre se niega 

y se ciega con vendas.

Cruce de caminos: II. Los perros

¿Por qué le aulláis a la luna?

¿Por qué le aulláis a la luna
si no sois lobos?

Cruce de caminos: III. El desconocido

El desconocido siembra semillas

que no son de este mundo.

El desconocido es el loco 

que se desentiende de lo conocido.

El desconocido es el emperador

de la selva incontrolable.

El desconocido entiende la razón

irracional de todos los juicios.

El desconocido conoce los caminos

que separan a los amantes.

Los lenguajes encriptados: I. Babel

Una babel de voces.

-

Una babel de voces me 

impide hablar en voz baja.

-

Mi voz devora perros 

desde las bocas.

-

Las cosas que no dices

son las más importantes.

-

Las cosas que haces

con el lenguaje, el modo

de renegar lo que piensas.

-

Ya no necesito que nadie

rece por mí en ningún idioma.

-

Hablo caminos cuya gramática

desconoces. Herencia de lenguas

muertas. Lo que escapa al verbo.

-

El lenguaje que no muestra.

El lenguaje que oculta.

Enterrar océanos.

Los lenguajes encriptados: II. Alfabetos

[The encrypted languages: Alphabets]

         Los alfabetos son una autovía                                  Alphabets work like a highway,

                   por la que van y vienen                                             on the road the wobbles           

     los vaivenes.                                                             go and back 

   Una autovía                                                                A highway

              por la que vas y vienes                                        you are going ahead and back  

          buscando algo.                                                    looking for something.

        Por la que conduces                                               You drive on this road

demasiado rápido                                                          so fast for

      para ver las señales.                                                   watch the signals.

   Una vehículo humano                                                   A human vehicle

       bajo la oscuridad.                                                    under the darkness

      Las estrellas invisibles.                                                The invisible stars.

     Una autovía                                                              A highway,

                         en la que bruscamente                                                 where we can lose                     

            perderlo todo.                                                      suddenly everything.

                                                        

                             Y reencontrar el ritmo,                                        
 And take rythm up again,                        
            la velocidad desmedida,
                                            speed without measure,  
el camino a casa.                                    
              on my way home.

Los lenguajes encriptados: III. Analfabetas

[The encrypted languages: Illiterates]

Es difícil de entender                                                         Hard to understand

 lo que me dices                                                                 what you tell me

si me hablas en otros                                                         if you speak others

  idiomas, si usas las                                                          languages, if you use

  palabras impropias.                                                           the strange words.

Es difícil conocer                                                               Hard to know

  el animal de tu peligro                                                     the animal of your risk

  sin sintonizar el rayo,                                                       if the ray is not tuned,

  sin cortar la luna llena                                                     if the moon has not cut

          en dos mitades.                                                                      in half.               

 No podemos contar el tiempo                                               We can not count time

   con los dedos nuestras manos,                                            with the fingers of our hands.

   no podemos contar los meses                                           We can not count the months

    del año con nuestros días.                                                  of the year with our days.

  No podemos contra el fuego                                            We can not against the fire 

que nos incendia por dentro,                                             that burn down us inside.

no podemos pedir socorro                                                We can not request help

   porque somos analfabetas.                                               because we are illiterates.

     Hablamos idiomas contrarios.                                       We speak contrary languages.

     Hablamos idiomas encriptados.                                   We speak enscrypted languages.

  No podemos decirle a un tercero                                   We can not tell to a third party

      lo que nos decimos al espejo.                             what we tell ourselves to the mirror.

Serie numérica: I. Incógnitas

Nunca pude despejar la niebla

con mis manos, ni con mi boca,

ni con mi cuerpo entero.

Nunca supe lo que había

en tu corazón, ni cuál la herida

ni cual será el remedio.

Nunca los números fallan

nunca mienten, nunca

ocultan la verdad.

Nunca se equivocan 

de dirección los miembros

que se van a abrazar.

Serie numérica: II. Divisiones

hemos vivido dos vidas diferentes
hemos vivido dos vidas divergentes
hemos dividido dos vidas diferentes
hemos divivido dos vidas divergentes
hemos dividido dos vidas difergentes
hemos vivido gentes ingentes










hemos gentílmente bebido
hemos genitalmente dividido
hemos vivido dos vidas diferentes
hemos vivido desde que desde
desde que dividimos la vida
hemos vivido desde los ingentes

Serie numérica: III. Segundos

El último cuervo que crié,
el último ojo abierto
vio la guillotina caer.

Ya no nos sirven
los primeros
ni los últimos auxilios.

Ya no vale de nada
reforzar las costuras
ni cambiar la cremallera.

Ya no quiero más
luna lunera, quimera
de falsos profetas.

Trilogía de la memoria: I. El nuevo pasado

Para los que viven

el tiempo cronológico,

el pasado se renueva

todos los días.

Los calendarios son 

almacenes sin candado,

bolsillos con agujeros,

tu ropa desaparecida.

No hay ningún lugar
donde se guarden
los recuerdos que
son olvidados.

Tu pasado siempre
será nuevo. Tu futuro
siempre fue antiguo.
El ahora es nunca.

Trilogía de la memoria: II. Nunca es ahora

No puedo recordar

lo me está ocurriendo.

La parábola esconde

el cruce de caminos.

El momento en el

que el futuro es ahora,

en el que el ahora 

es pasado: la esquina.

La sangre que

precede a la herida,

estaba esperando

al cuchillo.

Tu pasado siempre
será nuevo. Tu futuro
siempre fue antiguo.
El ahora es nunca.

Trilogía de la memoria: III. El antiguo futuro

Las personas suelen escribir

sobre lo que les ha pasado.

Yo suelo escribir

sobre lo que me futura.

No es un presentimiento

porque no es una intuición.

Es un presentimiento,

porque lo siento a destiempo.

La memoria inversa 

del vidente que

olvida su pasado

para recordar su futuro.

Tu pasado siempre
será nuevo. Tu futuro
siempre fue antiguo.
El ahora es nunca.

Trilogía de la templanza: I. El zigzag premonitorio

Me hablas de tu pasado
de nuestro presente.
Te hablo de mi presente
de nuestro futuro.

Dormimos a destiempo
porque el soñar es celoso.
Cortamos con tijeras
las horas que tenemos.

No me crees cuando te digo
el rumbo que nos lleva.
No te creo cuando me dices
que vamos a la deriva.

Dos Cassandras poseídas
por su propia profecía.
Dos matryoshkas siamesas
que juegan a ser hidras.

Anticipamos la herida
en la calma que precede
la estampida: la caída
libre de la guillotina.

Trilogía de la templanza: II. ¿Quién maneja tu barca?

Desde la otra orilla

veo barcos naufragar

y a otros seguir el rumbo.

El horizonte me corta los ojos,

no veo todo lo que existe,

ni existe todo lo que veo.

Veo el lento baile de la muerte,

la fragata fingiendo estar a flote

y el brusco hundimiento.

Veo el espejismo progresivo,

los fantasmas del barco pirata

que se alejan hasta desaparecer.

Anticipo el futuro como Cassandra,

descreída y descifrada, culpable

de conocer el rumbo y la deriva.

Trilogía de la templanza: III. Cortar en dos

Mi animal favorito son las tijeras
que cortan las serpientes en dos,
que cortan gemelos y siameses,
los días, las semanas y los meses.

Mi color favorito son las tijeras
que cortan la luz de la penumbra,
que cortan el blanco del negro,
las aguas, la tierra y el cielo.

Las tijeras que cortan
los cuellos de las jirafas
y los dedos de las palomas.

Las tijeras que cortan
la tela del mesías retratado,
la santa estampa del milagro.

Trilogía del desamor: I. Los amantes del peligro

Los amantes del peligro
son cangrejos enredados en la marea,
una balanza sin medida del equilibrio.

Los amantes del peligro
temen la picadura del escorpión,
la flecha miope del centauro.

Los amantes del peligro
juegan a ser siameses espejo,
a ser vírgenes inmaculadas.

Los amantes del peligro
viven en los ciclos armónicos
y mueren en luna menguante.

Trilogía del desamor: II. El patriarca de la ira

Llueve dentro de una casa sin techo,

las aguas cubren las esquinas,

el incensario no cesa de mojar

de humo de antiguos cristos muertos.

Llueve dentro de un cuerpo sin cabeza,

la sangre cubre los huesos,

los genitales no cesan de mojar

de humo de antiguos cristos muertos.

Llueven cuerpos sin cabeza,

casas sin techo, amores deshechos.

El hombre intenta atrapar el sentido

de todas las gotas de todas las lluvias,

recoge en el vientre el fuego

aireado de la nuevas vírgenes vivas.

El hombre intenta cimentar verbos

desenterrar verdades ocultas

asfixiarse en el vientre el fuego

aireado de las nuevas vírgenes vivas.

Trilogía del desamor: III. La matriarca arrepentida

Cientos de hilos y volantes

cosen la capa por la que

cientos de crías y gusanos

trepan con rabia.

La matriarca arrepentida

no puede ni mover las uñas

hasta el pelo tiene paralizado

en el temple del pánico.

Tuvo más de cien hijos

con la luna y la noche; 

suavizó erizos hasta 

la blanca caricia.

La matriarca arrepentida

devora una a una sus crías

por no poder quererlas

por no poder criarlas.

Reza desnuda en la laguna

a cualquier dios sintonizable

el estigma del cuchillo

clavado en el pecho.

Esta es la hija de los hombres,

la hija de la noche y las autovías,

la hija sin madre, devorada,

los pies sin cabeza.

La torre: I. Rompecabezas

De ti me importa todo.
Desde que no estás
no me importa nada.
Solo importa la muerte.

La torre: II. Ciénaga

No es mucha la sangre

que queda en la bandeja de plata.

No muchas viudas llegaron

a la cima del monte del faro.

No son muchas las horas

del día ni de la noche 

en las que no te siento

como un animal vivo

reptando las paredes

asfixiándose en el vientre.

Tu cara de niño perdido,

los ciervos en la autovía.

No es mucha la sangre

que queda en la herida.

No es mucha la sangre

que queda en la herida.

Pero sí son muchas 

las espadas de San Jorge,

las cabezas del dragón,

los dolores de cabeza,

son muchas las noches,

la distancia que me separa,

mi ausencia sorda sonora,

la siempre sombra fría.

La torre: III. Lázaro

Levántame Lázaro

y lacera mi cuerpo de cerumen

de ojo abierto y tormenta cerrada.

·

Levántame Lázaro

e iza la bandera del desánimo

en mi territorio de fantasmas.

·

Levántame Lázaro

y llévame a la escena pasada

donde los amantes sobreviven.

·

Levántame Lázaro

por encima de mi cadáver

como una serpiente arrepentida.